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墨尘睁开眼时，发现自己站在麦田里。
不是记忆中那片金黄的、饱满的麦田。而是枯萎的、发黑的、麦秆断裂倒伏、穗子空瘪的麦田。天空是暗红色的，像凝固的血，没有太阳，没有云，只有一层不断翻滚的、令人窒息的暗红色天幕。风是热的，带着硫磺和焦糊的味道，吹过枯萎的麦田，发出呜咽般的声响。
茅屋还在。
但屋顶塌了一半，墙壁裂开数道缝隙，门歪斜地挂在门框上，仿佛随时会倒下。灶台已经冷了，锅翻倒在地，里面残留的粥饭早已发黑发霉。
院子里没有人。
不，有人。
墨尘看见了。
就在麦田的中央，那株他亲手种下、一直挺立不倒的麦子旁，跪着一个人。
林清瑶。
她背对着墨尘，跪在那株麦子前，双手紧紧抱着麦秆，脸埋进麦穗里，肩膀在剧烈颤抖。她在哭，但没有声音，只是无声地、绝望地颤抖，像一片在狂风中快要被撕裂的叶子。
墨尘的心猛地一紧。
他握着剑，一步步走过去。脚下枯萎的麦秆发出碎裂的声响，每一步都像踩在破碎的梦境上。
走到她身后三步时，她猛地抬起头，转过身。
墨尘看见了一张脸。
一张苍白、瘦削、眼眶深陷、嘴唇干裂、但眼睛依然亮得惊人的脸。她的脸上满是泪痕，头发散乱，衣袍上沾着泥土和草屑，手里紧紧攥着一样东西——一个已经发硬、发黑、爬满霉斑的馒头。
“墨尘？”她的声音嘶哑得像被砂纸磨过，带着不敢置信的颤抖。
“是我。”墨尘说，喉咙也有些发紧。
她看着他，看了很久，然后缓缓抬起手，把手里的馒头递向他。
“给你留的。”她说，眼泪又开始往下掉，“一直给你留着。但放太久了，坏了，不能吃了……”
墨尘看着那个发黑的馒头，看着馒头上那些霉斑，看着馒头上她因为攥得太紧而留下的指印，感觉有什么东西堵住了喉咙，堵住了呼吸，堵住了——他这一万三千年所有的挣扎，六世的轮回，无数条人命，和无尽的罪与罚。
他伸手，接过那个馒头。
馒头很硬，很冰，像一块石头。
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